• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
07:46 

*** № 89. Продолжение предыдущего.

07:39 

*** № 88. Продолжение предыдущего.

07:31 

*** № 87. Стихи к "большому хулиганству".

Версификации образцов фэндомного творчества. Любые совпадения с реально существующими произведениями объясняются параллельностью мироффф. )))

Письмо в Стэрману

О, Элраин, зачем ты отцу признался,
Что оставил сердце на улицах Истерэйна?
Быть предателем в глазах отца побоялся,
Неужели забыл, что враги Вианкор и Кэйрон?

Или верить не смел, что покинула благость Стэрманы
Сердце гордого создателя Кейминчеров?
Мы одни в двух мирах, противостоянием пьяных.
Слишком дорого нам обойдется теперь твоя вера.

Твой безумный отец, едва взойдя на порог
Называет цену нашей любви отчаянной...
Он вернет обманом то, что силой не смог -
Я люблю тебя, Алтирайнэ, я обещаю.

Ох, как дешево ценит стэрманец счастье детей,
Не боится мастер ни злобы, ни лжи, ни позора.
Будет трудно любому не стать слепым в суете,
Если взгляд затуманен сиянием Сэррэткора.

О Элраин, скажи, любимый, что сделалось с вами?
Разве мало Стэрмане ненависти и скорби?
Пусть же брачным венцом мне предательство станет,
Как ты хочешь того, о гордый творец Вэйаркормэ.

Хорошо, я отдам тебе Поезд Радости
И уйду навеки в землю Благославенную...
Но скажи, почему так жесток гордящийся святостью
И за что мы платим такую жестокую цену?

И куда деваться от беспощадной памяти?
Не позволим совесть винить во всем обстоятельства.
Дети святости! Кем вы через столетья станете,
Если приданое ваших невест - предательство.

читать дальше

К сожалению, сейчас уже далеко не везде смогу вспомнить "имена авторов".

@темы: В соавторстве., Давнее., Мистарден., Эксперименты.

22:00 

***№ 86. Большое хулиганство.

Мисти любила три вещи - Толкина, Мистиэр (это мир такой изумительно красивый) и замечательную Ассиди. И они обе - Мисти и Ассиди любили всякие творческие эксперименты и литературные мистификации. (Или, может быть - Мистификации))). И вот однажды давным давно сочетание всех этих факторов породило довольно интересный проект "Не тот Профессор" - А что, если в параллельном мире Толкин написал про Мистиэр? Какой там фэндом, во что он играет, что пишет? Есть ли там аналог ЧКА - какая-нибудь ЧКМ авторства эээ... мнэээ... А вот - авторства некоей московской Санаврии... И так далее, и тому подобное...
Полностью проект этот так и не был реализован, попросту невозможно оказалось вдвоём версифицировать такую огромную кучу материала, да к тому же, "подросли другие травы". Остались от этой полусказки-полуигры несколько глав "Остановителя Сердец" (Вместо "Властелина Колец"), аналоги известных ролевых песен, пара-тройка версифицированных статей из "тамошних блогов" и много-много тёплых воспоминаний, ведь ребята из "параллельного фэндома на долгое время стали нашими настоящими друзьями. Не всё из этого попало в интернет, (особенно справедливо это для воспоминаний))) но кое-что всё-таки попало. И это попавшее я тоже решил собрать. С тёплым приветом Стермёнку, Кэйринн Крэйс, Орминэ, Ширрочке, Райни-кайфанцу и всем прочим ребятам, "оттуда".

Вот, например, маленькая статья Ассиди. Подчёркиваю - Ассиди, а не нашего авторства. Но она (статья) в общем-то хорошо объясняет суть происходившего.

Когда-то в давние времена известный английский психиатр, профессор Дж.Р.Р.Толкин написал ставшую популярной во всем мире трилогию "Остановитель Сердец". Задался Толкин целью построить модель человеческого сознания и из этой, казалось бы чисто научной задачи вырос целый мир - Мистиэр.

читать дальше

О Черной Цитадели и обитателях ее ходило много страшных рассказов, но мало кто мог воочию убедиться в их нелепости.

И ышшо статья.

А к настоящей истории настоящего Мистиэра и "толкиновский" и "фэндомский" бескомпромиссный взгляд отношения имеет мало. ) Настоящую историю нам ещё когда-нибудь писать... ))))

@темы: Эксперименты., Мистарден., Из старых блогов, Давнее., В соавторстве., "Не тот Профессор"

21:01 

*** № 85. "Бриллиантовая дорога" (окончание).

Слишком светлые звезды горят над проклятой землею!
Обреченость - неправильным кажется горькое имя.
Обреченность, для тех, кто навек отлучен от покоя,
Обреченность вовеки быть этому миру чужими.

Не корите, что мы не в числе созидателей света!
Мы не против вас, мы просто ищем иную свободу.
Обреченность - наш главный вопрос не имеет ответа,
Обреченность - мы были и будем проклятым народом.

Наши песни, заздравные даже, звучат, как прощанья,
Не поют на земле обреченности песен веселых.
Обреченность? А может быть просто такое призванье:
Быть иными, чем вы, пока мир надвое расколот.

Мы - иное, чем вы, тяжелее вины для вас нету
"Вон - дурную траву!" Это нас нарекли сорняками...
Почему же нас злом объявили владетели света?
Тьма со светом едины, а мы с вами стали врагами.

Разве тьма или свет могут быть не нужны в этом мире?
Разве зло и добро могут быть только черного цвета?
Только пропасть меж нами зачем-то все шире и шире...
Обреченность - однажды нас вовсе не будет на свете.

всё остальное.

@темы: Давнее., Дайниарт., Мистарден., Стихи

20:56 

*** № 84. "Бриллиантовая дорога" (продолжение).

Лаан Гэлломэ...

Там, в забытой долине под горькой звездой,
Где живет моя светлая гордая боль
Я когда-нибудь может быть встечусь с тобой,
Мой единственный, что коронован мечтой.

Там, где черные маки звенят под дождем,
Там, где свет моих грез, там, где памяти дом,
Может быть меня ждет и не может не ждать
Научивший меня верить и обретать.

Может быть, это вымысел детски-пустой,
Нет на свете долины под горькой звездой,
Где в сиянье луны серебрится трава,
Где свобода - всевластна, а правда - права?

В каждодневной привычной мирской суете
Не увидеть в траве потаенных путей.
Только ночью во тьме, когда город уснет
Вижу: мне та звезда нить алмазную вьет.

И пока удается мечту сохранить,
Мне плетется алмазно-полынная нить.
Это дар мне творца одинокой звезды,
Это путь мой навеки в долину мечты.

ещё

@темы: Дайниарт., Давнее., Мистарден., Стихи

20:52 

*** № 83. "Бриллиантовая дорога"

Мистарден, 1995 год.

Надо сказать, это была особенная душевная эпоха. Первое прочтение ЧКА, первые попытки собственных визионерских прорывов, осознание Мистиэра, попытки объяснить себе Мироздание... Люди и существа рядом - такие горящие, светлые, бешено талантливые в большинстве своём...
Сейчас и чувства тогдашние могут показаться слишком наивными, и тексты - несколько тяжеловесными и слегка "блохастыми"... Но какими же близкими тогда казались нам звёзды...


* * *

Должно ли лгать, если правда убьeт?
Должно ли верить в минувшую боль?
Эта любовь никогда не умрет -
Это мой долг - оставаться с тобой.

Страшные игры в "простит-проклянет",
Слабой улыбкой в ответ - не позволь.
Эта любовь никогда не умрeт -
Это мой рок - оставаться с тобой.

Разум и сердце - не пламя и лeд,
Подлая выдумка - вечный их бой.
Эта любовь никогда не умрeт -
Это мой путь - оставаться с тобой.

Сердце-тюрьма, или сердце-звезда,
Сила - в желаньи унять твою боль.
Эта любовь не умрeт никогда -
Это мой крест - оставаться с тобой.

Мир и покой, или в бездну полeт,
Но всe равно: нерушимой стеной
Даже из смертного плена встаeт:
"Эта любовь никогда не умрет!"
Потребность души - оставаться с тобой.

**************

всё остальное

@темы: Стихи, Мистарден., Дайниарт., Давнее.

20:04 

*** № 82. Ещё Улькиоррино...

Имя твоё из звуков, похожих на плач.
Путь за тобой - туда, где закат высок.
Сны о тебе - в них кровь и белый песок...
Дорого я плачУ за каплю тепла.

Дорого я плачу за стёртую грань
Между мольбой о чуде и им самим.
Вечность - иллюзий сверкающая игра,
Дар твой, что я иногда прошу: отними.

Вечность... В ней глупая верность тому, кто пал.
Ночь смотрит тысячью колких холодных глаз...
Бог мой непрошенный, если судьба слепа,
Что ж она так безупречно попала - в нас?

Кровь, запекаясь, испачкала серебро.
Мне не твоим теплом дышать тяжело.
Бог мой хестокий, если всё это - добро,
То объясни мне: что же такое зло.

Имя твоё лишь нездешнего ветра стон.
След твой неверный давно замели пески...
Бог мой потерянный, незабытый, за что
Мне умиралось не от твоей руки?..

**********************
Эта мокредь, она обещает, что всё будет таять.
Это март, стали бережней строчки и солнечней сны.
Воробьи, они чуют уже и готовятся славить
Первый шёпот почти нерождённой, но властной весны.

Это март, мокрый кот чем-то смутно и сладко встревожен,
Плюс один, мокрый снег, он не злой, он почти-уже-дождь.
Мне сейчас улыбнулся в толпе незнакомый прохожий
Просто так, просто март, просто день невозможно хорош.

Этот день, он звеняще пропитан предчувствием солнца,
Небосвод ещё сер, но пророчит грядущую синь.
Эта мокрая ростепель, я её выпью до донца,
Как лекарство от бед и забот - сохрани и спаси.

Скоро будет апрель - каджый двор как хрустальная сказка,
Скоро будут стихи о трамваях и новой любви
Этот мир снова ставший моим, будет ясен и ласков,
Кот "веснянку" заводит, вот, правильно, славный - зови...

@темы: Стихи, Улькиорра

23:18 

*** № 81. "Радиоактивинка"

Подари мне... странную веру,
Веру ветру, звёздам и снам.
Сотворить - кровавым на сером
Вечный взрыв дано только нам.

Отвори мне двери заката,
Электричка в небо скользнёт...
Я тебя почувствую братом,
А что дальше - чёрт разберёт.

Не сотри мой свет на асфальте,
Мой аккорд в безмолвии стен,
Кто-=то свой прошепчет: "взрывайте!"
И укроет нас в темноте.

Кто-то добрый скажет: "летите",
Скрипкой дождь прорыдает вслед,
Жги подмостки, небо нам зритель,
Так зачем играть - на земле?

Бей витрины, круши арены,
Пей свой рай, как воду из луж...
Переплавим серые стены
В ре-минор двух взорванных душ.

Заигравшись в тайных пространствах,
Будем верить в кошек и птиц...
Брат мой, брат, рассвет скажет "здравствуй!",
Вечный взрыв наш ясен и ласков,
Вечный взрыв на вечном пути...
Серый мир сотри - и лети!

Памятуя о нововведениях в законодательство, обращаю внимание мимокрокодилов, что здесь речь идёт отнюдь не о самоубийстве. Сэлл это писал об обретении магических способностей.

@темы: Стихи, Дейдара Сэллафилд, "Сердце взрыва".

23:07 

*** № 80. Этюдик к "Возрождённым".

01.03.2011 в 01:34
Пишет kiyomori:

Ещё зарисовочко. )
Маленький, но в приньсипе, завершённый кусочек. Что-то я в последнее время начал бомбиться именно таким вот... Мои любимые инферниты. Зашкаливающее количество ненависти и магический около-Рейх.
По просьбам трудящихся сюда легко приваривается ересь анимешная АКА яой... Романтическая сценка.


читать дальше



URL записи

@темы: Зарисовки, Из старых блогов, Миакори., Мимолётное

23:05 

*** № 79. Вот...

03.03.2011 в 07:00
Пишет kiyomori:

Ещё текстег - попытка литературного оформления бессонницы
под катом кусок ангста

URL записи

@темы: Зарисовки, Из старых блогов, Улькиорра

23:02 

*** № 78. Ацумори-мяу-семпай... )))

Дни декабря похожи на строки,
Снег декабря похож на страницу...
Самое страшное из одиночеств
Мне иногда безжалостно снится.

Снится мне то медно-красное лето,
В путь слишком долгий недолгие сборы,
Стяг цвета крови и цвета рассвета,
Пахнущий гарью покинутый город.

Снятся записанные торопливо
Чьи-то стихи о несбывшихся встречах,
Волны отчаянья, волны залива,
Жаркая пляска неистовой сечи.

Снятся изгнания лето и осень,
Снится зима, что весною сменилась,
Как каждый день по надежде уносит,
Мне не однажды в подробностях снилось.

Снилось, как хищное море грохочет,
Снилось, как небо спокойствием манит,
И величайшее из одиночеств -
Там, на песке возле Ити-но-Тани...

*******

Бродит память моя по берегу моря,
Кормит чаек с руки не хлебом, а горем,
На песок роняет обрывки строчек,
Восемь сотен лет уходить не хочет.

Здесь когда-то битва была, а ныне
Даже сосны и камни стали иными.
Улетает в вечность за летом лето,
Оставляя эхо забытой флейты.

Здесь закаты давно уж не пахнут кровью,
Ветер даст напиться, песок укроет.
Города растут, времена уходят -
Моя вечность по берегу моря бродит...

@темы: Стихи, Тайра Ацумори., тайровское

22:58 

*** № 77. Бэры )).

Пережигаю сердце на взрывы,
Переплавляю вечность на свечке,
Робко гадаю: встречу-не встречу,
Смерти не верю - это красиво.

Пережигаю кровь на дороги,
Переживаю лишь о неважном,
Вдруг замираю в птичьей тревоге,
Вдруг исчезаю - это не страшно.

Вновь возрождаюсь - это не трудно,
Вскользь вас касаюсь - это не больно.
Ранюсь о грани серого утра,
Роюсь в помойках в поисках вольной,

Рвусь из цепей и целую те цепи,
Страшно и сладко падаю в небо,
Мир мой прекрасен тем, что бесцелен,
Мир мой нестрашен тем, кто там не был.

Благословляю всех, кто потерян,
Звёзды швыряю под ноги чуждым,
Плачу, смеюсь, любить не умею,
В счастье не верю - это не нужно.

Переплавляю страсти на краски,
Пережигаю встречи на взрывы,
Прикосновенье огненной сказки,
Пепел и плазма - это красиво...

@темы: Дейдара Сэллафилд, "Сердце взрыва".

22:55 

*** № 76. Немного трёхстиший Хёндая.

04.02.2011 в 02:22
Пишет kiyomori:

Ностальгичуся... ^^
Разбирая немерянные завалы в бедном моём секретере, нашёл старую замурзанную тетрадь, в коей обнаружилось некоторое количество даже неплохих хайку моего авторства. Хорошая болезнь склероз - ничего не болит, и каждый день новости, я их у себя не помню.

дух Хэйана в переулочках Сестрорецка.



URL записи

@темы: Hyuindai-sama, Эксперименты.

22:52 

*** № 75. Ещё Райни...

Искристая на пороге тьма,
Звуки и краски снега смели.
Можно, я тихо сойду с ума
От равнодушия всей земли?

От безысходности всех побед,
Гаснущих взрывов, пустых пространств?
Я бы хотел добежать к тебе
По бесконечности звёздных трасс...

Я бы хотел разорвать в тряпьё
Гулкую, страшную, злую тишь,
Солнце всесильное - не моё,
Светоч бесценный - не мне в пути.

Спи у земли на другом краю,
Сон твой безгрешный и золотой,
Спи, и не знай, что не устою
Я против алчных немых пустот.

Здесь хлещет снег из небесных ран
И тишина заплела пути,
Если я не позвоню с утра,
Просто прости...

@темы: Стихи, Райнхард Вайсс, "Бункер"

22:46 

***№ 74. Из старых органайзеров.

06.01.2011 в 10:15
Пишет kiyomori:

Очередная порция нашего старья.

ТЫЦ





URL записи

@темы: все понемножечку,, Миакори., Мелочь., Из старых блогов, Hyuindai-sama

22:43 

*** № 73. Подземный ветер. Из "Сказок о местах".

Иногда хочется бросить все.
Сунуть за пазуху сидящего у подъезда тощего серого котенка и уйти вперед за рассветом. Хочется научиться летать, и увидеть синее-синее, как на детских картинках, море, и догнать-таки этот рассвет на попутном грузовичке.
Но почему-то мы никогда этого не делаем. Мы называем тысячи тысяч объективных причин, не считая даже нужным упомянуть самой главной: мы – взрослые люди и понимаем, что так невозможно. Котенок выдерется и убежит, умение летать противоречило бы законам физики, море в жизни не бывает таким же красивым, как на бумаге, а рассвет, конечно, можно догнать на грузовике, но – зачем?
И зачем бросать все? Можно просто взять отпуск и поехать. Впрочем, в отпуск лучше в Сочи, договаривались же. И без всяких котят – куда с котятами в поезд-то?
Так и живут, а может быть и умирают без нас наши котята и наши рассветы. Ждут-ждут и не дожидаются.
А мы ходим на работу, смотрим новости и ездим в метро. Мы живем обычной жизнью, такой обычной, что порой и не замечаем ее. И кто-то мудрый сказал, что счастье, как здоровье – его не замечаешь, пока оно есть. А попробуй-ка, вырви нас из привычного круга...
Утром выскакиваешь из дома, тяжелая сумка больно бьет по бедру, серый котенок орет у подъезда, а ты проходишь мимо, подавляя желание сесть на асфальт и вот так же заорать. Жалобно-жалобно, чтоб не пробежали мимо, не заметив, сунули за теплую пазуху, увезли далеко-далеко к синему морю...
Утром нас затягивает под землю. Метро, оно как здоровье и счастье - когда оно есть, внимания не обращаешь, а вот без него доподлинно узнаешь, что такое ад. Метро встречается чаще, чем здоровье и счастье, вон, сколько нас проглатывают тяжелые двери, несут вниз лесенки-чудесенки, прямо, как в детской песенке...
Но иногда войдешь в метро и – остановишься. Есть у него одно такое волшебство, которым оно выдернет из всех сует, подхватит на бегу, на лету, заворожит-закружит невидимой другим звездной радугой, заставит обо всем, кроме него самого, забыть на секунды, растянувшиеся в вечность.
Это – ветер. Просто подземный ветер.
Он несет запах, аромат подземки, ни с чем не сравнимый, из тысяч узнаваемый, не то кисленький, не то терпковатый и свежий-свежий – дышишь и надышаться не можешь. Этот божественный запах немного напоминает запахи свежего хлеба, новенького полиэтиленового пакета и типографской краски. И запах счастья, если у счастья он есть.
В моем детстве метро было полно этого запаха, для меня детство и само пахло прежде всего им, подземным ветром. Оно помнится именно таким – своды высоченные, в тоннелях мерцает таинственная темнота, мама ласково и твердо сжимает мою влажную от волнения ручонку, и везде этот запах прикосновения к чуду. Нет – запах самого чуда.
Чуть позже мне хотелось, чтобы волосы моей первой любви пахли подземным ветром. Но они пахли шампунем или ничем. Как и руки моей мамы, а ведь еще совсем недавно можно было прижаться к ним лицом и ощутить этот волшебный дух. И новые книги для взрослых тоже не пахли подземкой, и цветка с таким запахом тоже не существует. И... В общем, и детство окончательно прошло. Из самого метро запах тоже исчез, воздух стали по-другому кондиционировать, что ли. Он держится лишь на самых новых, малохоженных еще участках, да и там исчезает быстро. И дует из тоннелей не подземный ветер, а просто сквозняк, поднятый работой вентиляторов и приближением поезда. И потолки метрополитеновские стали ниже и расстояния короче, и мама не рядом...
Но иногда он все же возвращается, этот запах. В самое неурочное время, в самом неожиданном месте. Словно он прилетает из сказки, преодолевая годы, а не метры.
Так было три недели назад, когда уже близилась полночь и на гулкой «Достоевской» почти никого не было. Так было вчера на скучной, как конец ноября «Сенной» в час пик, и, кажется, никто кроме меня не обратил внимания, что на полу выложена двухцветная восьмиконечная звезда – роза ветров, как на старинной карте. Роза подземных ветров на карте моего детства.
Так сегодня на унылых «Озерках». Он снова со мной, мой подземный ветер, и я дышу, задыхаюсь, и понимаю, что «задыхаться от счастья» – это не просто слова. Меня обтекает недовольно косящаяся толпа, и так же недовольно смотрит сверху нелепая многошарая люстра, похожая на модель молекулы. А я стою и дышу, и мне кажется своды становятся выше и воздух, пронизанный подземным ветром, наэлектризован золотыми искрами чуда, и мне еще встретится самый настоящий Добрый Волшебник, чья борода пахнет подземкой, как волосы моей настоящей любви, и значит, все будет хорошо, и...
Бац! Краснолицый усатый дачник материт меня с каким-то явно уловимым злорадством, будто знает, как больно тому, кому въехали по ноге тяжелой багажной тележкой... Кирпичи у него там, что ли? Впрочем, может быть, именно кирпичи. И этими кирпичами он не только меня в своей жизни «облагодетельствовал». Может, это вообще его спорт... Волшебный купол рушится, толпа подхватывает меня и несет в поезд, кажется, совсем не тот, что мне нужен. Двери закрываются, состав натужно трогается, следующая станция – «Удельная», вокруг сумки, груди, спины и животы...
Но всё-таки, я летом поеду на море. Почему-то мне верится, что оно пахнет подземным ветром.

@темы: "Сказки о местах", Hyuindai-sama

22:38 

*** № 72. Райни...

Люблю его... Как автора, я имею в виду. Да, именно, как отдельного автора, не смотря на то, что я, в общем-то некогда приходился автором ему самому. ))) Он - нечто настолько отдельное, независимое. И намного лучше и выше ме5ня душой...


На мотив "Хорста Весселя"
Положу свою брошенность.
Умирать будем весело,
Мы же все же - хорошие.

Мы горячие, честные,
Только Богом потеряны,
Только узнаны - безднами
И навек обезверены.

Мы хотеть можем разного,
Мы любить можем истово,
Только кем-то доказано:
В мире нет для нас истины.

Стонут ветры осенние.
Стынут комнаты темные.
Нет на небе спасения,
Ведь и там мы - бездомные.

У дождя вкус безумия.
Снится страшное городу.
Ты прости нас, мы умерли
От бесстишья и холода.

Небо - серое месиво.
Вечность входит непрошенной.
На мотив "Хорста Весселя"
Положу свою брошенность.

@темы: "Бункер", Райнхард Вайсс, Стихи

22:36 

*** № 71. "Программное".

Мистарден, год, кажется 95-ый...

Текут минуты, как капли крови,
Из сердца, оставленного любовью,
Рожденного в ненависти и вере,
Равно лишенного жизни и смерти.
Во сне забыться, о стены биться,
Рассвет настанет, там будет легче.
Ты веришь - утро излечит раны,
Ты знаешь - этого не бывает
.
Текут минуты, как капли боли,
Ты так давно разучился плакать.
Текут минуты, срываясь в пропасть,
Врастая в память.
За что, как перенести такое,
Зачем вся прежняя боль проснулась?!
Почти удалось достичь покоя.
Зачем уменье любить вернулась?

Трудное счастье высокой веры -
Боль, превращающаяся в радость.
Мир и покой остались за дверью
Светлого бреда, желанного ада
Вера - святое несовершенство,
Боль - ледяные плети сомнений,
Трезвость безумия, мука блаженства,
Страх обреченности обретений...

Вера дороже любви и власти,
Вера больнее любви и смерти...
Меченое проклятьем счастье -
Трудное счастье высокой веры...

@темы: Давнее., Мистарден., Стихи

22:35 

*** № 70. "Из ненаписанного дневника Итачи"...

Он кажется добрым и снисходительным, но это не так. То, что сторонний человек принимает за великодушие на самом деле - всего лишь беззаботность взрывной волны, которой всё равно, что сметать на своём пути и кого обжигать. Тот, кто понимает это - боится. До дрожи боится его обманчиво-хрупкой красоты, его глаз, что прозрачней и безмятежней апрельской небесной сини. Пустоты в этих глазах, высокой, сияющей пустоты, рождённой чутко прислушиваться к дыханию таящегося в ней взрыва. Во внешнем мире пустота с красивым и необычным именем Дейдара может смеяться и плакать, делать покупки, с кем-то разговаривать, отмечать праздники, выполнять миссии. Может даже с кем-то спать, если такая блажь вдруг придёт ей в белокурую голову. Может посвящать кому-то свои драгоценные взрывы, как другие посвящают стихотворные строчки. Даже полюбить может - того, кто сумеет подарить вдохновение. И если Дейдара любит, то сегодня он поклоняется тебе как богу, а завтра - взорвёт...
А я... А что - я? У меня-то как раз не пустота, у меня - полнота. Я похож на битком набитую кладовку. Долг такой и долг сякой, тысячи "можно", помноженные на миллионы "нельзя", понимания, от которых хочется удавиться, и иллюзии, приготовленные для других, но бессильные против их творца. Смутные предчувствия и явная тоска. Воспоминания и прочий мусор...
Я тащил всё это по жизни, тащил, едва ли не с рождения, а теперь понимаю: как всё это тяжеловесное "богатство" ничтожно перед сияющей улыбкой безмятежной голубой пустоты. И как я хотел бы на самом деле, чтобы всё это когда-нибудь взлетело на воздух. Оставив меня свободным, лёгким, как вздох ветра и небесно-пустым.
Но этого не будет. В реальности, а не в сказках глупые мечты не сбываются, противоположности не притягиваются, а мы с Дейдарой живём в параллельных измерениях, которые никогда не сольются. К тому же, он ненавидит Шаринган, а у меня долг перед братом и всё такое...
Но когда я провожаю его взглядом в коридорах Организации, я позволяю себе почти поверить, что если я окликну его, он обернётся...

@темы: Мимолётное, Мелочь., Из старых блогов, Зарисовки, Hyuindai-sama

Вокзальчик между мирами

главная