03.03.2011 в 07:00
Пишет kiyomori:Ещё текстег - попытка литературного оформления бессонницы
под катом кусок ангста
По ночам страшно.
Такая тишина вокруг - ждущая, высасывающая мысли, до предела натягивающая нервы. В этой тишине тонет музыка, независимо от громкости бессильная не сдвигаться на самый краешек восприятия, способная лишь покорно подчёркивать тишину. Темнота становится осязаемой, что-то шепчет, колыхаясь как грязная вода. Я не хочу дышать этой грязной водой, но другого воздуха всё равно нет, и оказывается, что для меня вполне подходит и этот. Я дышу грязной водой, и мне мерещатся запахи, которых здесь явно быть не может. Кровь. Бензин. Почему-то жареная рыба. Почему-то именно жареная рыба больше всего пугает, может быть, потому что именно от её смрада начинает тошнить? Несколько минут уходит на то, чтобы погасить ощущение, В конце концов получается, зато начинает отчаянно вонять палёной шерстью...
По ночам больно.
Почему-то вдруг куда-то исчезает хвалёная железная воля, и тело, и так-то еле-еле по самому нижнему пределу дотягивающее до моих представлений об удовлетворительном. вовсе отказывается мне служить. Мысль о том, чтобы встать, и допустим, поставить чайник, кажется запредельно дерзкой, заведомо неисполнимой, как мысль о немедленном полёте на Луну. К тому же, чтобы встать, надо решиться выйти из круга жиденького жалкого света от монитора, шагнуть в тяжёлую тьму, которая не простит мне то, что я посмел ей дышать, которая сожрёт меня... Собираю остатки рассудка и заставляю себя и тело делать хоть что-то осмысленное, ну, или по форме похожее на осмысленное. Что-то, требующее определённой последовательности маленьких действий. Тело сидит в какой-то браузерной игре - прекрасно! Это означает, что можно отвлечься от всего, что вокруг и всецело сосредоточиться на нажимании нужных кнопок. Ещё хорошо перегонять ощущения в слова, в художественный текст. Это тоже задача, и к тому же - полезная. Ведь мне надо будет "поднимать" кучу литературных проектов, а тренировка никогда и нигде ещё не была лишней. Вот и потрать время с пользой, - приказываю я себе, и добавляю к приказу несколько отнюдь не ласковых слов. А ещё вспомни о том, что все эти бросания то в жар, то в холод, тень завтрашней мигрени, притаившаяся у правого виска, покалывания в животе и в рёбрах - это от нервов, скотина! Причём, не твоих нервов, это всё тело, которое стремится выйти из-под контроля, а ты не тело, ты - разум, вот и давай, борись! Хоть кофе себе всё-таки сделай, ублюдок... В прошлом у тебя не было ничего подобного, темнота была просто темнотой, тело идеально слушалось и никаких поводов крыть себя мысленно матом не давало - значит, так должно быть и сейчас, возражения не принимаются, ты, никчёмный кусок дерьма, понял?
По ночам тошно.
По ночам ясно до безжалостности осознаётся, что ты уже не прежний. Ты теперь пришелец в земле чужой, никто, мусор, жалкий дрожащий комочек, такой ненужный и такой потерянный. Причём - самому себе ненужный, а не во внешнем мире. Во внешнем мире, что самое жуткое, есть тот, кто не раз объяснял мне, никчёмному, что любит меня и быть без меня не сумеет. Я знаю, что это правда, и поэтому должен беречь себя. Я принадлежу Ему, и поэтому не в праве выбросить мусор. Это, да ещё остатки былой гордости удерживают меня среди существующих, помогает выживать в еженощном бою со знанием о собственной незадействованности и непонятно откуда берущейся звериной лютой тоской, от которой хочется грызть стены. Тоска и есть то, что невыносимее всего, а тоске самое страшное - то, что я не могу осознать её причину, и, соответственно, устранить таковой. Она рвёт на части, она жрёт меня, чавкая, смачно хрустя обрывками прошлого и довольно урча.
Днём будет легче. Днём появятся какие-то собеседники, и какие-то дела, задачки, которые можно будет решать. И в случае успеха решений я даже получу от самого себя дозу иллюзии ого, что я остался прежним, осмысленным. А ещё днём будет Его голос и Его руки... И будь я проклят, если Он от меня узнает, ЧТО для меня означает ночь. Любая обыкновенная ночь не в Его объятиях.
URL записипод катом кусок ангста
По ночам страшно.
Такая тишина вокруг - ждущая, высасывающая мысли, до предела натягивающая нервы. В этой тишине тонет музыка, независимо от громкости бессильная не сдвигаться на самый краешек восприятия, способная лишь покорно подчёркивать тишину. Темнота становится осязаемой, что-то шепчет, колыхаясь как грязная вода. Я не хочу дышать этой грязной водой, но другого воздуха всё равно нет, и оказывается, что для меня вполне подходит и этот. Я дышу грязной водой, и мне мерещатся запахи, которых здесь явно быть не может. Кровь. Бензин. Почему-то жареная рыба. Почему-то именно жареная рыба больше всего пугает, может быть, потому что именно от её смрада начинает тошнить? Несколько минут уходит на то, чтобы погасить ощущение, В конце концов получается, зато начинает отчаянно вонять палёной шерстью...
По ночам больно.
Почему-то вдруг куда-то исчезает хвалёная железная воля, и тело, и так-то еле-еле по самому нижнему пределу дотягивающее до моих представлений об удовлетворительном. вовсе отказывается мне служить. Мысль о том, чтобы встать, и допустим, поставить чайник, кажется запредельно дерзкой, заведомо неисполнимой, как мысль о немедленном полёте на Луну. К тому же, чтобы встать, надо решиться выйти из круга жиденького жалкого света от монитора, шагнуть в тяжёлую тьму, которая не простит мне то, что я посмел ей дышать, которая сожрёт меня... Собираю остатки рассудка и заставляю себя и тело делать хоть что-то осмысленное, ну, или по форме похожее на осмысленное. Что-то, требующее определённой последовательности маленьких действий. Тело сидит в какой-то браузерной игре - прекрасно! Это означает, что можно отвлечься от всего, что вокруг и всецело сосредоточиться на нажимании нужных кнопок. Ещё хорошо перегонять ощущения в слова, в художественный текст. Это тоже задача, и к тому же - полезная. Ведь мне надо будет "поднимать" кучу литературных проектов, а тренировка никогда и нигде ещё не была лишней. Вот и потрать время с пользой, - приказываю я себе, и добавляю к приказу несколько отнюдь не ласковых слов. А ещё вспомни о том, что все эти бросания то в жар, то в холод, тень завтрашней мигрени, притаившаяся у правого виска, покалывания в животе и в рёбрах - это от нервов, скотина! Причём, не твоих нервов, это всё тело, которое стремится выйти из-под контроля, а ты не тело, ты - разум, вот и давай, борись! Хоть кофе себе всё-таки сделай, ублюдок... В прошлом у тебя не было ничего подобного, темнота была просто темнотой, тело идеально слушалось и никаких поводов крыть себя мысленно матом не давало - значит, так должно быть и сейчас, возражения не принимаются, ты, никчёмный кусок дерьма, понял?
По ночам тошно.
По ночам ясно до безжалостности осознаётся, что ты уже не прежний. Ты теперь пришелец в земле чужой, никто, мусор, жалкий дрожащий комочек, такой ненужный и такой потерянный. Причём - самому себе ненужный, а не во внешнем мире. Во внешнем мире, что самое жуткое, есть тот, кто не раз объяснял мне, никчёмному, что любит меня и быть без меня не сумеет. Я знаю, что это правда, и поэтому должен беречь себя. Я принадлежу Ему, и поэтому не в праве выбросить мусор. Это, да ещё остатки былой гордости удерживают меня среди существующих, помогает выживать в еженощном бою со знанием о собственной незадействованности и непонятно откуда берущейся звериной лютой тоской, от которой хочется грызть стены. Тоска и есть то, что невыносимее всего, а тоске самое страшное - то, что я не могу осознать её причину, и, соответственно, устранить таковой. Она рвёт на части, она жрёт меня, чавкая, смачно хрустя обрывками прошлого и довольно урча.
Днём будет легче. Днём появятся какие-то собеседники, и какие-то дела, задачки, которые можно будет решать. И в случае успеха решений я даже получу от самого себя дозу иллюзии ого, что я остался прежним, осмысленным. А ещё днём будет Его голос и Его руки... И будь я проклят, если Он от меня узнает, ЧТО для меня означает ночь. Любая обыкновенная ночь не в Его объятиях.
@темы: Зарисовки, Улькиорра, Из старых блогов